No Quarto Trimestre, perguntamos aos pais: Que refeição os alimentou depois de receber seu bebê? Este mês é um farro de vegetais da editora da NPR, Leah Donnella.
Antes de engravidar, sempre imaginei que a gravidez fosse vagamente glamorosa. Cabelos exuberantes e pele úmida, estranhos elegantes oferecendo a você seu assento no trem e desejos deliciosamente excêntricos: sorvete e picles, nachos com chantilly às 2 da manhã. Mas minha primeira gravidez se desenrolou mais como um filme de terror. Meu humor foi o primeiro a desaparecer. Depois de saber da notícia, chorei todos os dias durante um mês. Em seguida vieram as náuseas e a exaustão. De repente, eu estava cansado demais para chorar. Eu tinha que comer quase constantemente para evitar os piores sintomas, mas pensar na maioria dos alimentos fazia meu estômago revirar.
Houve algumas exceções. No começo tudo que eu queria era abacaxi; Comi tanto que minha boca sangrou. Eu não consegui bolo de chocolate suficiente depois disso. Certa manhã, acordei pronto para vender minha alma ao diabo por um fricassé do McDonald’s. E o tempo todo eu queria cozinhar como queria estar em uma sala cheia de vespas.
Essa perda me irritou particularmente. Até engravidar, eu dizia que adorava cozinhar. Mas minha relação com a culinária foi tranquila. Eu era o tipo de pessoa que preparava um lote de massa de biscoito amanteigado “por precaução” enquanto atendia uma ligação de trabalho e depois revirava os olhos para as pessoas que falavam sobre não ter tempo para cozinhar. Eu era aquele amigo, lamento dizer, que sai três vezes e começa a escrever um livro sobre o segredo para cultivar um relacionamento perfeito.
Por um tempo, tive esperança de que meus sintomas fossem temporários. Meu médico prometeu que a náusea desapareceria em 16 semanas. O meu durou até cerca de 23. Por alguns dias felizes, comecei a me sentir melhor. Aí descobri que tinha diabetes gestacional.
Um especialista muito simpático me enviou alguns exemplos de cardápios para vegetarianos. Café da manhã: iogurte desnatado com nozes e meio abacate. Almoço: hummus, pita de trigo integral e palitos de cenoura. Jantar: sopa “gostosa” de grão de bico com feijão preto e meio abacate. Testei meu açúcar no sangue quatro vezes ao dia. Lentilhas aumentaram meu nível de glicose. O mesmo aconteceu com farro, batata doce, aveia e arroz integral. De setembro a dezembro, não cozinhei, mas sim inventei experimentos científicos. A torrada Ezekial com manteiga de amendoim natural me daria uma boa leitura? Que tal uma maçã verde com nozes? A certa altura, senti-me mais máquina do que humano, o meu corpo simplesmente convertendo grãos de bico em células estaminais.
Antes de meu filho chegar, sempre imaginei que dar à luz seria algo vagamente celestial. Dois seres conectados por um vínculo eterno, instantaneamente dominados por um amor e devoção duradouros um pelo outro. Em vez disso, segurei aquela criatura estranha e molhada que parecia uma coruja e pensei: De onde diabos ele veio? Tudo que eu queria era dormir. Eu não tinha ideia do que significaria amá-lo.
Nas horas, dias e meses que viriam, tive que aprender. Foi brutal. Love estava andando de um lado para o outro no corredor, balançando aquele bebê em meus braços às 3 da manhã enquanto ele gritava. Ele estava curvado em uma cadeira, estremecendo enquanto aprendíamos a amamentar. Era trocar fraldas e macacões, e vigílias intermináveis para ter certeza de que ele ainda respirava no berço. Misturado a tudo isso, havia também transcendência. Ouvi-lo espirrar pela primeira vez. Observá-lo perceber que sua mão era sua mão. Trazendo-o para fora para descobrir gotas de chuva.
